Cuesta ser expansivo al escribir cuando hay tanto que no se puede publicar. Me persiguen ideas de historias de ficción llenas de detalles verídicos, empíricos, íntimos. La transmisión de un sentimiento fresco, uno que aún duela para que surta efecto; una atmósfera, la brisa tibia de marzo, sobre el pasto, el sol colándose por las ramas, el murmullo lejano de los autos que pasan.

Ya he dicho que no me importa la prudencia en mis redacciones, no al anotar, sino en la intensión, ser sincera, directa, clara. Sin embargo, he sido discreta y moderada al trazar, me he autocensurado por no herir, me he guardado tanto. Supongo que está bien… por ahora.