Positiva, está todo muy bien. De qué hablar. De Obama (que tipo más regio); de la canción que escucho, A media Luz de Christina Rosenvinge (hace tiempo que no hablo de las canciones); o de lo colapsada que ha estado mi semana (mejor espero a que termine).

Queja número uno: Me duele el dedo chico del pie izquierdo. No sé a cuánta gente le habrá salido una verruga ahí, pero me siento como un animalito de circo. Primero traumatólogo; no sabía lo que era esa bolita enrojecida en que se había convertido mi dedito; me dio Meloxicam por una semana y la orden de renovar todos mis zapatos, sólo podría usar más anchos y números más grande para evitar la presión en el dedo.

Volví y tras evaluar las teorías y analizar mis piececitos deformes, me mandó a sacar radiografías (figuraba sobre un mesón desafiando la gravedad) y a ver a dos especialistas más. Un traumatólogo experto en pies y una dermatóloga. Sólo la he visto a ella dos veces. Con el traumatólogo me dieron hora para un mes más.

En la primera visita me examinó con una lupa bajo una luz potente. Me mandó con la enfermera para que me raspara un poco el dedo y ver si era verruga o no. Con una pequeña hoja de afeitar despejaron la zona no sin dolor. Luego llegó la doctora, examinó nuevamente y confirmó las sospechas.

Mientras hablaba se giró, extendió la mano y tomó una especie de soplete. Estaba enganchado a un pequeño tubo, sobre él una gran N azul. ‘Nitrógeno’. Voy a tener que quemarte’. Y nada que hacer. Con tal de que algún día pueda volver a usar mis hermosas Converse, a los paseos de horas por calles antiguas, a que no duela.

Dolió, pero no tanto. Una espuma blanca marcaba el lugar del bultito y ardía. A la salida me dolió un rato y pasó. Hoy fui de nuevo, quince días después. Y el mismo show; raspado y quemado de dedo. La diferencia es que no deja de dolerme y, como me duele tanto, no puedo escribir de otra cosa. Escuchando Sin Documentos… Pies para qué los quiero…