Al ver los árboles les invadió la necesidad de sentir la naturaleza más de cerca y se quitaron los zapatos para cruzar el parque. No ha llovido en semanas, el pasto está pajizo, amarillento; el sol es fuerte y bajo cada sombra se han instalado grupos y parejas. Por los senderos pasean niños en bicicleta, está lleno, no hay donde sentarse a conversar.
Con los pies nuevamente protegidos encontraron un lugar alejado, se sentaron bajo un sauce cuyas ramas rozaban el agua, un sitio escondido y tranquilo, un pequeño refugio con el suficiente espacio para alojar a tres amigas, sentadas en hilera, observando la coordinación de los remeros entrenando.
El lugar era húmedo y fresco, a lo lejos se oía música, pero no había ruido, ni gente, ni nadie más que las tres conversando, cansadas de caminar, de buscar. Al rato decidieron devolverse, de arriba comenzaron a caer moras como proyectiles, manchando ropas y rostros, kamikazes entintados, jugosos e ineludibles. Además, aparecieron bichitos alados, merodeadores, molestosos. El momento había pasado, debían regresar.